Wendekreis des Krebses by Henry Miller

Author:Henry Miller [Miller, Henry]
Language: deu
Format: epub
ISBN: 9783498092795
Published: 2013-07-26T22:00:00+00:00

Aus heiterem Himmel kommt eines Tages ein Brief von Boris, den ich seit Monaten und Monaten nicht mehr gesehen habe. Es ist ein seltsames Dokument, und ich gebe nicht vor, alles klar zu verstehen. «Zwischen uns ist – jedenfalls soweit es mich betrifft – das geschehen, daß Du mich berührt hast, meine Existenz berührt hast, heißt das, und zwar in einem Punkt, wo sie noch lebendig ist: meinem Tod. Aber der Strom der Gefühle verlieh meinem Dasein noch einmal Tiefe. Ich lebte wieder, war lebendig. Nicht mehr in Rückerinnerung, wie es mir bei den anderen ergeht, sondern war lebendig.»

So fing er an. Kein Wort des Grußes, kein Datum, keine Anschrift. In einem dünnen, schnörkeligen Gekritzel auf ein aus einem Notizbuch gerissenes, liniertes Blatt Papier geschrieben. «Darum, ob Du mich nun magst oder nicht – tief innen glaube ich, daß Du mich eher haßt –, bist Du mir sehr nahe. Durch Dich weiß ich, wie ich starb; ich sehe mich wieder sterben; ich liege im Sterben. Das ist etwas mehr, als einfach tot zu sein. Das mag der Grund sein, warum ich Angst habe, Dich zu sehen: Du könntest mir den Streich gespielt haben und gestorben sein. Die Dinge geschehen heutzutage so rasch.»

Ich lese das, Zeile für Zeile, und es läßt mich kalt. Es klingt für mich närrisch, dieses ganze Gewäsch von Leben und Tod und den Dingen, die so rasch geschehen. Soweit ich sehen kann, geschieht nichts, außer den üblichen Unglücksfällen auf der Titelseite. Er hat die letzten sechs Monate ganz allein gelebt, in einem billigen kleinen Zimmer vergraben – wobei er vermutlich telepathische Verbindung mit Cronstadt aufrechterhielt. Er spricht von der zurückweichenden Front, dem geräumten Abschnitt und so weiter und so weiter, so als wäre er in einem Schützengraben und schriebe einen Bericht ans Hauptquartier. Er hatte vermutlich seinen Gehrock an, als er sich hinsetzte, um seine Botschaft zu verfassen, und rieb sich vermutlich ein paarmal die Hände, wie er es zu tun pflegte, wenn ein Interessent kam, um die Wohnung zu mieten. «Der Grund, warum ich wollte, daß Du Selbstmord begehen solltest …» beginnt er wieder. Darüber breche ich in Lachen aus. Er pflegte in der Villa Borghese oder bei Cronstadt – wo immer eben Platz dazu war – hin und her zu gehen, die eine Hand unter seinem Rockschoß, und nach Herzenslust diesen Unsinn vom Leben und Sterben herunterzuleiern. Ich verstand nie ein Wort davon, wie ich gestehen muß, aber ich saß artig da, und da ich Nichtjude bin, interessierte mich natürlich, was in dieser Menagerie von Hirnschale vor sich ging. Manchmal lag er der Länge nach ausgestreckt auf seinem Sofa, erschöpft von der Flut der Ideen, die durch seine Birne rauschten. Seine Füße reichten gerade an das Büchergestell heran, in dem er seinen Platon und seinen Spinoza aufbewahrte – er konnte nicht verstehen, warum ich nichts mit ihnen anzufangen wußte. Ich muß sagen, er verstand sie mir interessant zu machen, wenn ich auch nicht die leiseste Ahnung hatte, worum sich das Ganze drehte. Manchmal warf ich

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